Homérion, le Poète insaisissable

Je l'ai senti dès que je l'ai vu, ce pied-tendre. Il puait encore le lait maternel et les couches. Malgré son flingue de luxe et ses fringues de chasseur de primes, je savais que j'avais à faire avec un bleu.

Il devait être bien renseigné sur mon compte, parce qu'il est directement venu me causer au comptoir. Il se présente et, comme ça, il s'assieds en face de moi. Pour ça, il avait du cran. "Qu'est-ce que tu veux, pied-tendre", que je lui dit. "J'suis pas un pied-tendre", qu'il me répond. Même qu'il rajoute qu'il veux du boulot, qu'il a entendu parler de moi.

"Beaucoup de gens ont entendu parler de moi, fish", que je rajoute. "Mais j'ai jamais entendu parler de toi, et ça, c'est pas bon signe". Le gosse fait un peu la gueule. J'sais pas d'où il venait. Enfin, je sais qu'il venait de la Terre, mais je sais pas d'où. Il avait l'air décidé, ça c'est sûr. Mais il y connaissait rien, le couillon.

"C'est parce que je suis un mec discret. C'est mieux pour mon job. Et j'ai déjà tué des types, des balaises." Je le regarde et je souris un peu. Pas trop, pour pas qu'il croit que je me fous de sa gueule et qu'il commence à me chercher des emmerdes, tu vois. Je cuvais une grosse cuite au BX-40 et avec un foutu mal de crâne, j'avais pas envie de devoir nettoyer de la cervelle sur mon comptoir avant d'aller pieuter. Le Bx-40 ? Ouais, un des mes boys en a volé dans les réserves militaires, j'peux t'en fournir, pas cher.

Mais ce p'tit, il me faisait presque de la peine. Avec son gros flingue et sa puberté à peine entamée, j'me suis dit comme ça: O'Reilly, tu pourrais faire une bonne action pour changer. Alors, comme ça, je m'approche du bleu.

"J'ai jamais entendu ton nom dans la ballade. Et tu peux faire ce que tu veux, buter des centaines de mutants, faire exploser des astropéras, dévier une foutue comète de sa trajectoire, mais tant qu'Homérion a pas rajouté un couplet sur toi dans sa ballade, t'es qu'un pied-tendre, un bleu, un planqué. Un touriste."

Alors le gamin fait mine de s'intéresser. "Homérion ?", qu'il demande. "Ouais, Homérion", que je réponds. Et là, je lui explique tout ce que je sais, c'est-à-dire tout ce que le mec le mieux rencardé du système sais, sur le Poète.

J'explique au gamin qu'Homérion est pas un de ces chanteurs terriens à la gorge bourrée de puces, ni une de ces vedettes de spatiocabaret. Non, Homérion c'est un artiste, un des derniers.

Et pour bluffer un peu le mioche, histoire qu'il comprenne qu'il mets les pieds en terrain inconnu, je le rencarde sur les légendes qui circulent sur le Poête. Toutes.

Oh arrête, tu vas pas me la faire à moi. J'sais très bien que tu les connais, depuis le temps qu'tu traînes dans cette partie du système.

Si tu consommes, c'est différent. J'suis jamais contre parler à un client qui consomme.

Bon. Alors j'lui ai expliqué qu'Homérion était un mec libre qui vivait sur la Terre avec sa nana. Une nana du genre à briller autant qu'une étoile quand tu la vois nue, tu vois le type de nana quoi. Elle avait un nom pas possible, Euradis... Euripis... Bon, je sais plus. Mais Homérion était fou amoureux et il chantait pour elle. Mais sa nana a eu un accident ou une maladie et elle a crevé. Alors Homérion, fou de chagrin, décide que s'il peut plus voir sa nana, autant ne plus rien voir. Un truc du style "rien ne vaux la peine d'être vu, à part ses nichons", tu vois ? Du coup, le Poète s'est crevé les deux yeux. Lui-même, avec ses ongles.

Ouais, peut-être, mais j'ai jamais dit non plus que c'était un mec équilibré dans sa tronche. Mais si mon histoire te plait pas, j'te laisse passer ton temps avec un mécanipute bon marché.

Donc je reprends et cette fois t'écoutes sans me les briser.

Une fois les yeux crevés, il quitte la Terre et erre dans l'espace, d'une station à l'autre. Et là, il commence à se faire sa réputation. Et surtout, Homérion, il commence à composer sa ballade. Ouais. La ballade.

Une chanson pas comme celle fabriquée par les robots de la Guilde des loisirs, non, rien à voir. Un poême de centaines de couplets qui parle des mecs d'ici. Enfin, des mecs de tout le système.

Chaque fois qu'il rencontre un type qui lui semble intéressant, Homérion rajoute un couplet à sa ballade. Et cette prose, c'est devenu une vraie référence. Tu te rapelles Sycamore ? Sycamore Pollux, le chasseur de primes ? Ouais, celui qui avait coffré le boss des Cyclopes. Voilà, figure-toi que Sycamore avait quatre couplets rien que sur lui dans la Ballade d'Homérion. Hum hum, il lui avait fait bonne impression.

Et rien que pour ça, il était respecté partout où il allait.

Homérion est insaisissable. Des mecs ont déjà essayé de le choper, tu vois, pour lui payer des strophes à leur compte, histoire de se faire une belle réputation. Mais si tout le monde le connait, personne ne peut dire qu'il a rencontré le Chanteur, le Poète. On sait qu'il est aveugle, certain disent qu'il est Noir, d'autres que son corps est en fait recouvert de tatouages. Mais sinon, que dalle. On sait qu'Homérion voyage tout le temps, qu'il enrichi sa Chanson comme ça. C'est tout.

Qui sait, p'têtre qu'il est là, à nous écouter, dans mon bar.

Regarde pas comme ça tout autour de toi, abruti. Le pied-tendre a fait pareil que toi quand je lui ai dit ça. Avant qu'il se barre, ce chasseur en couches culottes, j'lui ai encore dit, comme ça : "écoute bien mec, le seul truc que tu puisses faire maintenant, pour qu'un employeur te prenne au sérieux, c'est faire parler de toi, jusqu'à ce qu'Homérion s'intéresse à ta pomme et rajoute une strophe ou deux sur ton compte".

J'sais pas c'qu'il a décidé, s'il est rentré sur Terre ou s'il a embarqué pour faire péter la poudre, mais le mioche il s'est barré aussi sec.

O'Reilly était un ogre, un ours, un soiffard
Qui a tant bu qu'il est passé de l'autre côté du comptoir
L'expert des ragots, des mythes et des racontards
Le faire taire est une tâche sans espoir

- Homérion